Îmi displac bărbații cu mustață și urăsc găurile acelea diforme care ți se lipesc de stomac în zile în care nu îți place de tine, În zile în care plouă peste stările tale proaspăt coafate.
În zile în care oamenii nu știu că un deget e prea mic pentru a te ascunde după el, În zile în care ai o stare de părăsește-mă sau te părăsesc, dar rămâi și zâmbești absent. În zile în care ești ridicol de sociabil și lumea îți este ridicol de ostilă, În zile în care prăjitura preferată nu are gust, culoarea preferată nu are culoare, În zile în care ți-e dor de o noapte neagră ca smoala proaspăt turnată pentru a se transforma în asfalt, dar te pricopsești cu o noapte albă și lungă, ca zăpada de la Polul Nord.
Într-o astfel de zi, ascult muzică, mă uit la filme și uit. Uit că te-am cunoscut când erai cu fundul în sus și mi l-ai arătat înainte de a ieși pe ușă, Uit că somnul mi-a lăsat urme de cearșaf pe obraz, Uit că orașul e poluat și merg prin ceață, pentru că îmi place cum miroase și pentru că e roz, Uit. Într-o astfel de zi, Clark Gable în It Happened One Night mă poate convinge că de fapt nu urăsc bărbații cu mustață. Într-o astfel de zi, pot privi pentru câteva zeci de minute viața în alb-negru Și pot înțelege că goliciunea, fie că e alb-negru, fie că e goliciune de motocicletă, fie că e malignă, se alungă cu puțină simplitate.
Cu o melodie preferată fredonată în plină mulțime, Cu un zâmbet mustăcios, Cu un morcov dăruit în loc de cină, Cu un somn cu frica-n sân, în fân, într-o zi de vară, Cu Clark Gable.
